Des lettres

Des lettres...

Toutes les lettres...
Les lettres

Celles qu'elle lui écrit
Celles qu'elle lui envoie
Tous les jours, depuis des semaines, depuis des mois, depuis....

Ces lettres
Elle ne les compte plus

Elle écrit, écrit, lui écrit

Mais il ne répond pas
Il ne lui répond pas
Elle ne sait même pas si ces lettres, ses lettres, à elle
Celles qu'elle lui envoie
Celles où elle lui dit
Ou elle lui dit tout ça
Où elle lui dit

Elle ne sait même pas si

Ces lettres là sont lues

Sont lues ?
C'est bien là la question

Dit elle, se dit-elle, me dit-elle, nous dit-elle

"J'écris, je lui écris et il ne me lit pas
Indifférence ?"

Cette indifférence là est pour elle une terrible souffrance
Une peine, un chagrin, une douleur, un mal, une torture insurmontable

C'est comme si elle n'existait pas
N'existait pas pour lui
Indifférence, transparence
Et pourtant elle écrit

Elle écrit des lettres, lui écrit des lettres, encore des lettres

"Je lui écris...
J'écris et pas lui !"

Dit-elle